- не знаю, наверное, у нас разный обмен веществ...
- у кого? у тебя и у Кафки?.. (с)
здесь было много зачёркнутого текста про заморочки. теперь его нет, ибо нехуй сопли размазывать по монитору - даже на тему "чому я, мама, такой урод?". теперь здесь этого текста, очевидно, нет. нет, собственно, вообще ничего. так даже лучше. эй, выйди из круга!..
"не о чем говорить, не о чем думать," - я уже писал когда-то где-то эти слова. они закопаны в тех самых виртуальных кипах печатного текста, который я всё пытаюсь превратить в единое целое. но это неважно, что писал: тогда это былр литературным изыском, теперь это - субъективная реальность (я бы, конечно, написал "объективная", но у меня нет уверенности в существовании объективной реальности как таковой - если воспринимаемая картина зависит он точки и угла зрения, значит есть-таки некто смотрящий, значит имеет место быть всё тот же субъективизм. вне которого, вполне возможно, ничего вовсе и нет. то есть нет вообще ничего, и информация о картине окружающей изнутри и снаружи действительности не рецептируется, а непосредственно создаётся сознанием наблюдателя. впрочем, похуй). о чём это я?..
так и вот, собственно, - "не о чем". тотальная абортация личности - опять-таки похуй. тотальная абстиненция, вызванная отсутствием ирреального метафизического джанка, жалкие суррогаты, изготовленные из раскрошенного в порошок астрального тела виртуальности. банально всё это - и очередная скомканная страница текста летит вникуда. а здесь - здесь "можно" - и банальности спокойно уживаются с более-менее удачными оборотами. моё подсознание моргает накладными ресницами, пока руки выискивают разменные монеты или чеки по карманам (лучше, конечно, чеки), пока сознание привычно открывает рот в осеннюю, всё раньше сгущающуюся темноту (губы накрашены тёмно-вишнёвым), пока по телевизору идёт "саус парк", пока он сидит рядом и смотрит телевизор, по которому идёт "саус парк", пока птицы, сбившись, держат путь на северо-восток вместо юга, и падают, падают, падают, разбиваясь инеем крыльев о матовое дно океана, а меня выносит куда-то в субпространство и далее - по течению бессвязных мыслей - в никуда и ничто, в опять и опять накрашенные вишнёвым губы, в озябшие руки, шарящие в поисках чека по карманам, в его молчание и его же слова и голос, эти слова время от времени произносящий, во всю мою и всю нашу любовь, в соскоблённый с птичьих крыльев иней в вытянутом рукаве.
и, вот, я не помню - то есть вообще совсем не помню, чего хотел и что именно хотел сказать, но получилось в итоге что-то другое, конечно. а если резюмировать, то и вовсе можно придти к тому, что всё дело в неразумных птицах, по вертикали и горизонтали пересекающих субъективную реальность и соединяющих субпространство с океанским дном снами в одном случае и смертью - в соседнем. а можно и не резюмировать, в общем, тогда всё ещё проще даже: птицы выдуманы, личности - да нет их, очевидно, а их рудименты поглощены ледяным жаром абстинентного синдрома и сопутствующим, а далее - см. выше - помада, темнота, чеки, "можно", телевизор, "саус парк" в телевизоре, "не о чем говорить, не о чем думать", абортация, в карманах, виртуальные кипы печатного текста. и вот на этом - всё, ничего больше не важно. в этих пиксельных буковках давно уже больше жизни, чем во мне самом. и кто в итоге создаёт субъективность реальности и саму эту реальность - я, что ли? снимаю почётный значок наблюдаемого_наблюдателя в тщетной попытке прекратить-таки наблюдение - извечный корень создания. кладу значок на прикроватную тумбочку, уходя: в ушах звенят разговоры остающихся, "нате, - думаю. - забирайте всё. раз оно вам так надо - забирайте. раз всё ещё надо".
скрипит половица. скрипит под ногами снег.
и плевать, что я не слышу скрипа, а иду - по сентябрьским листьям.
субпространство замкнулось, лишившись внутреннего стержня, когда рудименты последней из личностей, подточенные ирреальной ломкой, размыли-таки чёрные волны того самого - с матовым дном - океана, реальность перестала быть даже субъективной. так что какая разница, что там я вижу и слышу? от моей точки зрения и системы счисления больше ничего не зависит, и я могу написать для себя любой сценарий, выбрать любые декорации и роли. так что сегодня, вот, пусть скрипит снег. и половица, да.
...только пожалуйста, - обращаясь ни к кому, я всё равно по привычке обращаюсь, - будьте уж так сказочно любезны, не пишите над двойной тактовой чертой слово "Fine".