-otherside-
feeling so sedated think I'll just give in...
записанными на плёнку женскими истериками, криками из прошлого, непонятой никем детской тоской
передо мной - ты. come as you are...
но помни: forever's not yours
микродиалогом на лавочке станции метро "крестьянская застава" вечное "никто из нас не доживёт до 30ти".
"господи, ну сколько можно? - спрашиваю. - может, ещё и умерли в один день?"
"нет, - говорит М. - нет, это вряд ли".
провода, монетки, секонды, скупки, объявления - более-менее приличные и легитимные из бесконечного ряда столь любимых потребителями массового кинематографа избитых сюжетов из жизни городского гетто - юэсбишником перетягиваешь предплечье чуть выше запястья /всевозможные технологии - высокие, очевидно, или low tech, вторая весна третьего мая, а можно было бы ещё третий рейх приплести не к месту/ - всё к одному, а потом /рано или поздно, но anyway снова/ вечная тетрада "rubor, tumor, calor, dolor" - привет высшей медицинской школе, вот ещё в нерв, видимо, попал, на нерве теперь гниют волокна ваток.
[never_to_fall]
well, it's perfect, it really is.
but still I don't care.
[come as you are]
wanna play?..
*ехидно так, в лучших традициях высшего общества*
одиночество - твоим безразличным "это не моё дело", руками, судорожно ищущими антибиотики в горах настольного хлама.
- ну пожалуйста, скажи мне, что всё будет хорошо.
и её больничное "нет, не будет. никогда не будет" эхом автоматического ответа носится в черепной коробке.
- а потому что нефиг снова начинать было.
иногда хочется, чтобы тебя просто почесали за ухом. нет, пустое. выглядываешь в мир сквозь рамку окна. электрички следуют точно по расписанию, а потом ведь всё равно ещё ждать пару часов, наверно, - пока он, пока ему... пофиг. проматываешь киноплёнку, падаешь в тишину или пытаешься поймать попутку на пустой почти просёлочной дороге. это было бы ничего так - Interstate 60, все эти тайные хайвеи... не в этой местности - здесь вон только монастырь за углом, там можно поискать и счастья, и утешения, но это всё суть то же, тот же "опиум для народа" или типа того. всё это уже было много раз сказано, тут, наверное, сразу 2 копирайта ставить надо. воображаемое радио проигрывает по кругу "big long now", на третьем повторе крыша съезжает напрочь. мысли отпечатываются безличными предложениями типа "вечереет", "пасмурно", "скучно". сиреневенький бесперспективняк. все дороги ведут в рим, знать бы только, где найти дороги эти.
весь этот полупьяный душевный онанизм, смотришь на фотографию в интернете, думаешь: эти пальцы трогали моё тело. шрамы на твоих предплечьях, потом эти её обещания порезать руки... да господи, нашла чем удивлять. что может быть проще-то? всякие милые глупости, возводимые в ранг "very important" или "top secret", скажем. всё это было давно и ни о чём: вино, solutio codeini phosphatis в пластиковой бутылке, слишком затянутая прелюдия отсутствия секса и медленный танец под unplugged in NY нирваны - вот, пожалуй, самое лучшее /ну, может, не считая заржавевших вагонов между тэц и хладокомбинатом/, а после я упал в расчерченное промокшими чёрными ветками небо не_моей осени, читая с той или иной периодичностью редейты некрологов, а она связалась с какими-то ростовскими горе-психонавтами /гликодин-party, ну-ну/, и теперь вот фотография эта и прикосновения холодных пальцев в памяти терморецепторов. мне кажется, мы вообще чего-то разного хотели друг от друга, и, продолжая делать вид, что это не так, а есть только что-то другое /третье?/, не получили в результате ничего вообще.