01:23 

-otherside-
feeling so sedated think I'll just give in...
.расставь всё по местам.
маленькая круглая комната с чёрным пластилином на стенах.
это просто эффект от закрывания глаз - темно. а после ты начинаешь видеть то, чего нет.
или вот что. ты ведь недаром вспомнил про эти гранатовые шкурки.
что-то было в распечатке того времени. что-то важное для тебя - сейчас.
вроде, нет... праздник, вокзальная площадь, дешёвая кафешка.
вчерашний праздник, кажется. портрет, нарисованный на стене углём.
портрет В. "очень хорошо, что ты не стал называть её имени". и правда, не стал. только причина была в другом. её имя не имело значения. сам факт её существования не имел значения. если вдуматься, даже не было никакого факта существования, да и её самой - не было. проблема была в другом. не оставалось альтернативы. ты стоял на коленях в грязи этой свалки, а он рассказывал тебе историю твоей жизни, отвечая на свои же вопросы. иногда ты просто говорил: "ну да", тебе было довольно хреново и ты не мог въехать, зачем он расспрашивает тебя про твою жизнь, если всё и так очевидно, а более того - не имеет ни малейшего значения. что для него, что для тебя, что для кого бы то ни было. тем же вечером ты чуть не оказался в ментовке, но всё обошлось, хотя за это "обошлось" ты вынужден был отдать всё, ради чего целый день мотался по вокзалам и протирал коленями грязь этой чёртовой свалки. жизнь некрасива, она неудобна и отнюдь не "легко растворима", как порошковый сок из рекламы времён твоего детства. ты пытался рассказать об этом ей, много позже, но она, разумеется, не хотела всего этого знать. ты и сам не особо хотел, но любое "впервые" всегда остаётся в памяти. даже если потом всё повторяется снова и снова.
ну нет уж, стоп. не к тому всё это затевалось, чтобы катать тут трактат на тему "мои 16 лет". было что-то ещё, что-то значимое. только что?
скрипка, оранжевые фонари, литстудия и кухонный мордобой по вечерам. клятвенные обещания организовать тебе пожизненное пребывание в психушке. платоническая, мать её, любовь, курт кобейн собственной персоной 2 раза в неделю и распечатка твоей жизни на 10 листах.
стол. на столе - белая скатерть и нож. надо что-то сделать.
это "надо что-то сделать" так и осталось занозой в содержимом черепной коробки. что? что, блять, сделать-то надо? чтобы не так? чтобы больше - нет? вот в том-то и дело, вот именно поэтому и надо было вернуться в то время. только вот копаться в памяти теперь не так-то просто - нет этой памяти, остались только какие-то обгоревшие обрывки. ты же сам сжёг все эти киноплёнки, уверенный в том, что если их уничтожить, всё снова встанет на свои места. ты разорвал все связи, сжёг её письма и свои дневники, уехал чёрт знает куда и стал другим человеком. всё было так гладко и правильно, вот только ты почему-то забыл, что все неразрешённые вопросы непременно вернут тебя назад. рано или поздно - вернут.
и вот теперь ты снова здесь. стены круглой комнаты облеплены чёрным пластилином, а где-то чуть дальше с постоянством и точностью метронома на пол падают капли ржавой воды.
раскалывается голова, для тебя это всегда те самые первые предзнаменования.
- ты сейчас в ***? слушай, ты можешь...
- угу, а больше ничего не надо? нехуй вчера всё добивать было.
он потом согласится. но ты об этом не знаешь.
представь себе белый куб. боль - всегда белого цвета, во всяком случае, до тех пор, пока её цвет вообще имеет значение.
раскалённый белый куб, вращающийся в пространстве. гемикрания - так, для начала. Понтий Пилат и ненавидимый_прокуратором_город. на "а" у нас сегодня, по всей видимости, "ария". на "б" - Булгаков, библия и кинговская "безнадёга". без "в" уж как-нибудь обойдёмся. не азбука, чай. проехали.
- а это что?
перевожу взгляд на книжную полку. "вода, - отвечаю, - aqua distillate. in ampullis, что характерно. pro injectionibus. что ещё тебе рассказать?"
- грамматика никогда не была твоей сильной стороной. а впрочем... слова умные знаем, ну да. вот она, суть отечественной медицины: чистый формализм. латынь, вода из ампул, куча книжек про механизмы аддикций прочитана небось. а толку что, интересно?
надо что-то сделать.
раскалённый белый куб медленно покрывается красными прожилками, воздух вокруг него вибрирует от напряжения, плавится тягучими медленными волнами. каждая секунда протягивается твоими нервами, завязывает морские узлы из сухожилий, выворачивает суставы на манер головоломки Рубика. нет, в таком состоянии ты едва ли найдёшь ответ, да что там, о чём вообще речь и захрен тебе этот ответ сдался, есть же, чёрт возьми, дела поважнее.
он открывает входную дверь. он, всё-таки, привёз. сейчассейчассейчассейчас...
сейчас. трещащий по швам перекорёженный мир медленно обволакивает тишина. всё становится на свои места - не хорошо, но для тебя сейчас - прекраснее всего на свете. сердце мерно отсчитывает удар за ударом, секунды послушно следуют одна за другой, всё так, как должно быть.
ты откидываешься на спинку дивана. пьёшь остывший чай из надтреснутой чашки. закрываешь глаза.
к стене маленькой круглой комнаты приколот булавкой какой-то листок, на котором неровным почерком написано что-то про ответ, поиски, какие-то там параллели... про белую скатерть и нож, про электрический ключ и замкнутые круги. ты пару секунд в недоумении смотришь на написанное, а после, пожав плечами, кидаешь смятый листок в кучу хлама на полу. ты думаешь, что... впрочем, нет. ты больше не думаешь об этом.

URL
Комментарии
2009-04-11 в 21:25 

как хорошо одной в квартире с утра размазывая тушь руками есть грибы из банки и спину ровно не держать
Тебя... сложно читать. Контрастный дизайн режет глаза.
Но я буду. Родной психоделичный стиль... Шедеврально.
Под чем проходит твоя жизнь?..

2009-04-12 в 22:33 

-otherside-
feeling so sedated think I'll just give in...
>>>Под чем проходит твоя жизнь?..
как витиевато нынче люди выражаются, однако о_0
медленная тема в основном.

URL
   

крысы и корабли

главная